Ya no es posible encontrar frescor.
La vida a estas alturas ha sido agostada.
Solo quedan hojas secas
por el exceso de calor,
por falta de alimento, quizás
A veces crees en la primavera,
en el resurgir de la vida.
Pero no te equivoques,
será otra vida la que brote
no la tuya ni la mía.
La vida a estas alturas ha sido agostada.
Solo quedan hojas secas
por el exceso de calor,
por falta de alimento, quizás
A veces crees en la primavera,
en el resurgir de la vida.
Pero no te equivoques,
será otra vida la que brote
no la tuya ni la mía.
© Magdalena Albero
Será otra vida la que brote, quizás en nosotros pero no serán nuestros brotes.
ResponderEliminarAgostada vida, curiosa palabra, la utilizaré para sellar mi maldito agosto pasado.
Me gusta amiga, me gusta tu agostada poesía.
Un beso.
Me alegro de que te guste, Daniel. Muchas gracias.
ResponderEliminarUn beso
Este me ha gustado mucho.
ResponderEliminarMe alegro mucho.
ResponderEliminarUn abrazo